Ce que la vie au Chili m'a appris sur la santé mentale

C’est la partie la plus difficile de ma journée.

Je détache les couvertures de laine tissées à la main et me lève de mon tapis. Mes pieds, triple enduits de chaussettes épaisses, heurtent le sol et je fouille dans mon sac dans le noir.

Il est temps de s’habiller.

À ce stade de mes voyages, je me maudis de ne pas avoir un meilleur système pour ma routine matinale. Je vis dans le sud du Chili depuis trois semaines maintenant et mon corps ne s’est pas du tout adapté à la température glaciale.

Ce n’est pas seulement l’hiver et je vis à une promenade en bateau de l’Antarctique, mais je reste avec une tribu indigène. Il n’y a ni eau chaude, ni chauffage électrique. La chaleur provient du poêle à bois dans la cuisine, mais la chaleur ne parvient pas tout à fait à mon coin de la maison. Les fenêtres ne sont pas isolées, donc le vent et la pluie inévitables reposent sur moi pendant que je dors.

Il fait vraiment très froid.

Et sortir de sous mes couvertures stratifiées stratégiquement et affronter la froide réalité est très indésirable.

Alors que je fouille aveuglément dans mon sac, j'essaie de me souvenir de ma dernière douche. L'expérience de la douche froide est celle que j'aime limiter autant que socialement acceptable. Je repense à l'hôtel de Santiago d'il y a des semaines, l'époque de l'eau chaude illimitée. Alors que je trouve ma réserve de chaussettes en laine fraîche, je décide de sauter la douche mais de supporter l'eau froide pour me laver le visage.

Faire des compromis.

À quelques pas de là, ma mère hôte, Elaina, prépare le petit-déjeuner: des sopapillas chaudes avec de la confiture de raisin indigène. C'est ma motivation pour m'habiller.

Le problème de m'habiller pour la journée est que je dois d'abord me déshabiller. Je suis presque gêné par le nombre de vêtements dans lesquels j'ai dormi: une chemise à manches longues, un sweat à capuche, une flanelle et une veste en polaire North Face, une paire de leggings et des sweats, trois paires de chaussettes et un bonnet.

Et ils doivent tous se détacher.

Au moment où un vêtement quitte mon corps, je me précipite pour le remplacer. La sensation d'air froid frappant ma peau est terrible, tout simplement terrible. Tout mon corps bouge au rythme de frissons involontaires. Je dois avoir l'air absolument ridicule de sauter dans la hâte pour terminer ce processus le plus rapidement possible.

Après m'être habillée, je me sens bien. Je me dirige vers la cuisine et échange des plaisanteries avec Elaina et sa jeune fille Scarlett. Nous nous tenons autour du poêle, préparant du thé avec des herbes du jardin tribal luxuriant et je chatouille Scarlett en riant chantant. Cette vie est simple et cette vie est belle.

Je ne veux pas que cela se termine.

De retour aux Etats-Unis, je réfléchis à ce souvenir et je souris. Je n'ai plus besoin de me réveiller toutes les deux heures pour ajouter du bois au feu et je peux prendre de bons bains chauds, mais j'échangerais le confort en un clin d'œil si cela signifiait que je devais être de retour.

Cela se résume à une raison simple:

Tout dans leur vie comptait.

Rien n'était superficiel. Il y avait un sens attribué à chaque personne et à chaque objet qu'ils permettaient d'entrer dans l'espace. Chaque goutte d'eau et chaque arbre feuillu était un cadeau à chérir.

Il y avait une beauté et une valeur inhérentes à tout.

De retour à la maison, je me noie dans la superficialité.

Des médicaments numériques à portée de main qui nous disent d’acheter des choses dont nous n’avons pas besoin. Des sucettes qui nous empêchent d'être des personnes en bonne santé. Se distraire jusqu'à la mort et éviter ce qui compte vraiment.

Si c'est normal, je suis absent.

Je ne sais plus comment faire «normal».

Et je ne veux pas réapprendre.

Au lieu de cela, je suis engagé dans le processus de désapprentissage.

Le Chili m'a appris à ne pas confondre le confort avec le bonheur.

Ma vie aux États-Unis était remplie de moins de valeur et de plus de dépression que ma vie chilienne où j'avais beaucoup moins de «trucs» que d'habitude.

Moins de valeur = plus de dépression.

Plus de valeur = moins de dépression.

Je veux vivre une vie où tout compte, où il y a un but et une valeur dans la façon dont j'utilise mon temps, mes ressources et mon attention, et où mes actions s'alignent avec ce qui est vraiment le plus important pour moi.

Je pense que dans une certaine mesure, nous voulons tous vivre de cette façon, mais nous le perdons de vue dans le processus quotidien d'être un humain à notre époque.

Je suis prêt à abandonner le statu quo si cela signifie que ma vie émotionnelle sera meilleure.

Rejoignez-moi dans la poursuite de PLUS DE VALEUR par opposition à PLUS DE CONFORT.

Notre santé mentale nous en remerciera.

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